El amor me mata. De pronto lo reconozco y es un acto de humildad, es la debilidad del mundo a veces. Soy débil otra vez. Me veo aquí sin saber qué hacer, escucho la música de antes, recuerdo, pienso. Imagino también, me ilusiono, sueño, sí. A todos les llega de pronto, soy desprotegida, también soy mujer, no ha sido muy justo, antes y después todo es diferente. Lo extraño, pues he tenido días casi perfectos. 

Sácame de aquí.

Esta, entre tus cartas...

 En las noches vacías 

en que regreso solo y malherido, 

todavía me arrepiento 

de haberte arrojado 

tan lejos de mi cuerpo... 

...Antes de rendirnos fuimos eternos...

...Perdone, pero creo que se ha equivocado... 

...Y mas viejo y más cansado vuelvo a mi asiento...

(Ismael Serrano)

Ahora veo tu tristeza, veo al hombre débil que conocí, rendido por el tiempo, cansado de la rutina, veo eso que eres. Ha pasado el tiempo y te veo ahora, no te veo más pequeño, es que he crecido. Era diferente antes, era, que mis veintidós años hacían más grande todo. Ahora ese todo es otro, veo lo que no soy.

Sé que ahora soy arrepentimiento, cómo puede cambiar la vida, cómo una decisión nos lleva a mudos paralelos, cómo los minutos nos marcan, las historias quedan tristes en la estación del olvido, se han quedado mil personas, hay registros de retrasos, y el final de los cuentos sigue cambiando. 

He notado tu tristeza, en la ternura que tus palabras no conocía, sé que temes que no haya alguien a tu lado, hasta has pensado que nunca te sentirás en casa.

Ahora veo que sé mucho de ti, he sentido tu tristeza en lo que te hace pensar en mis poemas, los gestos que tienes de mí, mi sonrisa, mi cabello, también tengo la luna. 

Tu tristeza... la he sentido, la he visto, le he dado una historia, tengo derechos sobre ella. La vida cambia en un momento, en un sí. Pero las oportunidades se nos acaban siempre y responden... "Perdone, pero creo que se ha equivocado."

Ahora sé que mis canciones, te han dicho demasiado.

Una razón para quedarse

Salir de aquí, un momento, conocer otro lugar, saberse del mundo, aunque sea unos días, saber que este no es el único lugar, pensar que hay tanto afuera, ha sido el sueño, el anhelo de toda una vida, ilusiones, palabras, amores, música, locuras, toda mi vida alrededor de eso y esta es la tercera vez que toca mi puerta, la tercera vez que el sueño me dice, me habla, que el corazón, el alma y la esencia buscan, esa lejanía, buscan ese espacio, buscan ese tiempo, ese momento, qué puedo perder ahora, qué puedo perder que no me hayan quitado antes, qué puede ser lo peor por pasar, que me enamore y me quede ahí toda la vida, es tomar el riesgo aunque duré sólo un día y si sale bien dos, qué mejor. No lo pensé mucho y te dije sí, como la primera vez, como si fuera la primera vez que lo dije y ahora más consciente, más madura, más Cinthia, más fuerte, más luna y más madre. Cinthia dice sí, como si nunca lo hubiera dicho, sentirse vivo, sentir ese calor, la seguridad, calma, sentirse vivo, sentirse como en casa. 

A la puta que se llevó mis poemas (Charles Bukowski)

 Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡POR DIOS! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 
en el rincón. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 
pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 
pero puede ser que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros. 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.